A poesia tem o hábito de circular entre céus e infernos.
Dançar, amar.

Só ela...
Ela, que dá sentido a esta ilusão chamada vida.

De resto... é um piscar de olhos entre nascer e morrer.
O que realmente somos?

Nesta caverna?

Joka Faria
20 de abril de 2026

Enquanto se conversa em grupos de WhatsApp —
o píer do século XXI.

Ah — a vida é breve.

Segundo Paulo Rafael:
cem anos dentro de uma faca.

O que somos?
Se somos só um breve sonho?

O tempo nos consome,
nos devora.

Em breve, seremos só memória.
E depois — nem memória.

Pois os que nos lembram
serão memória